Г. Ефремов
Стихи

 

 

В. Бекше

 

Молоды и просты,
мы шли вдоль огромной стройки.
Ты художник -- и ты прости
эти убогие строки.

Мимо сквера и мимо тюрьмы,
над рекой торопливой. . .
Как правдиво тогда восторгались мы
кленом, тополем, липой.

Там, где небо и немота --
темный тальник развесил плети.
Нам уже не сойтись никогда
вот в таком ослепительном лете.

И не видимся. Почему?
Не выходит. Некогда. Негде.
Резеда у входа в тюрьму.
Бушеванье лип на проспекте.